Вот таким я себе Пришвина и представляла: жизнерадостный старичок, который любит гулять на природе. Потом открываю его дневники — а там целая вселенная с созвездиями мыслей — о творчестве и литературе, о Боге и свободе.
У меня их несколько — безликие в прямом смысле слова, без единой надписи или картинки на обложке. Переплетенные вручную. Пока не раскроешь, не поймешь, что там, внутри.
В этой книге соединяется несколько вещей, которые обещают для меня интересную историю: герои пускаются в путь, им надо собрать артефакты, в конце блеснет надежда. Заметьте, это не про хороший конец. Это о надежде.